Les ébauches d'obus ultimes,
Bleues de nos banques assassines,
Fondent nos poches en verbatim,
Mouroir ardent de notre estime.

Et nous courons après sans cesse,
Âpres sensés que nous faisons,
Dans ces couloirs qui nous oppressent,
Quels d'eux ou nous circuleront ?

Creusés de pelles aux fronts crasseux,
Leurs ailes d'ombres métalliques,
Étouffent de leurs sels cyniques,
Nos horizons plus noirs que bleus.